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    副首领把通讯器推到桌角。

    “从现在起，到他站上擂台。别让他中途跑了。”

    李伟点了下头。

    “明白。”

    转身就走。

    门重新合上。

    副首领拿起桌上那支笔，继续低头写字。

    笔尖在纸面上沙沙地响。

    一笔一划。

    不急不缓。

    这局棋。

    稳了。

    ……

    外城。

    一条死胡同的尽头。

    陈默蹲在墙角。

    后背抵着冰凉的砖墙，两条胳膊搭在膝盖上。面前的地上摆着那颗暗黑色的血食。

    他盯着那颗东西。

    眼珠一动不动。

    回去的路，封了。

    王波什么都看见了。自己什么时候走的，怎么走的，从哪个方向溜的——那个四眼仔门儿清。

    不参加比赛？

    陈默转头看了一眼巷子口。

    那个精瘦的男人靠在墙根上，半张脸埋在阴影里，露出来的半张脸上没有任何表情。

    从副首领的办公室出来之后，这个人就站在他身后。

    不远不近，始终二十步。

    前面是擂台。

    后面是死路。

    陈默转回头，盯着血食。

    目光里有恐惧。

    但恐惧底下压着另一样东西。

    更深的。更热的。

    他想起天齐，想起王波分配物资时越过自己名字的那一刻。

    想起苏青禾从头到尾没正眼看过自己一次。

    陈默的牙咬紧了

    他知道自己理亏。跑了就是跑了，没有第二种说法。

    但越是理亏，胸口那团东西就烧得越狠。

    因为理亏，所以连恨都恨得不理直气壮。这种感觉比恨本身更让人发疯。

    他抓起血食，塞进了嘴里，牙齿咬下去的瞬间，一股滚烫的热流从舌根灌进喉咙，顺着食道往下烧。

    陈默闷哼一声，身体蜷得更紧了。

    巷子口。

    李伟歪了下头。

    眼角余光扫了一下尽头那团缩成一坨的人影。

    重新收回了目光，靠在墙上。

    　　


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